A Ecologia Integral é um assunto maior da vida da Igreja, do seu testemunho de pobreza e de fé na acção universal da Graça. O Papa Francisco, na Laudato Si’, tomou um passo inovador, de visão muito larga, ao mostrar a continuidade indissociável entre a justiça e o cuidado com a Criação, alargando as fronteiras da “opção verde”, então vista como um problema económico e social, até ao domínio espiritual.
Como todas as visões inovadoras, com um rasgo revolucionário, são frequentes os abusos de linguagem. Mais do que seria desejado, a Ecologia Integral é abordada levianamente, através de repetições pouco intencionais – ou melhor, pouco conscientes – que apenas conduzem à redundância e à saturação diante de chavões repetidos ad nauseam.
Até há bem pouco tempo, eu pertencia ao contingente dos “eco-saturados”. O contexto predominantemente urbano em que sempre vivi formou o meu imaginário com pouca dependência dos ritmos naturais, da alternância e do condicionamento das têmporas; nunca senti directamente os efeitos da seca como limite à minha qualidade de vida e, talvez desse distanciamento, tenha brotado uma certa indiferença ecológica.
Até ao apelo do Papa Francisco, vivia bem com isso! Esta chamada de atenção que o Papa nos ofereceu, alicerçada na opção preferencial pelos pobres, causou em mim desconforto, desejo de acolher este mundo que via agora pela primeira vez, como terra virgem. Fui lendo, rezando sozinho e com outros estes temas, conversando e ouvindo outros sobre a sua relação com a Criação. Fui colhendo alguns frutos e, brandamente, dilatando a minha sensibilidade; mas o balanço interior era praticamente o mesmo, a mesma distância em relação ao impacto da minha acção nos recursos naturais, na vida dos mais desfavorecidos – na prática, continuava a viver bem com os males da Terra e isto causava-me frustração e, nos dias mais pesados, alguns laivos de culpa. Afinal de contas, o esforço parecia nunca verter-se numa sintonia!
A maior lição de Ecologia Integral que tive resultou de um desejo bastante impulsivo. Gosto de cozinhar e, por isso, sei que as ervas aromáticas são bons parceiros no rumo de um prato saboroso e leve. Irritado com o preço e pouca oferta de ervas aromáticas nos supermercados, fui comprar vasos a um viveiro, que pus no terraço cá de casa. Esta aquisição era meramente funcional: queria ter à minha disposição aqueles sabores.
Mas daqui saiu algo de espantoso. Ao colocar ali aquelas plantas – e já estavam viçosas, não as plantei de semente – assumi implicitamente o compromisso de as cuidar. Não as queria para um uso pontual, único, um “one-meal stand”. Nos primeiros dias, ia lá várias vezes ver, regar, quase tratando estes vasos como bebés.
Deste contacto frequente, fui aprendendo a observar e a ler as plantas. Ao início, procurando referências que me ajudassem a reconhecer sinais de doença, a ajudar ao crescimento destas plantas. Fui aprendendo a cuidar e a “ler” as plantas e o seu crescimento: os sinais de doença, o que fazer para não as matar – neste caso, seria literalmente afogá-las em cuidados – e sobre os ciclos de vida. O impulso verteu-se numa ligação afectiva àqueles vasinhos singelos, que todos os dias cuidava e sobre os quais demorava o meu olhar.
O contacto directo com o lento ritmo natural, com a obstinada procura da luz que se vê nas plantas crescendo, foi o arranque necessário para começar a considerar o respeito pela Criação como um valor espiritual. Não foram conferências nem momentos de oração programados que me despertaram, nem o meu esforço voluntarista. Foi a dedicação silenciosa, o cuidado fiel e atento aos detalhes, a alegria de ver pequenas folhas formar-se e a surpresa das flores da salva, no seu escandaloso tom violeta, erguidas altas e elegantes; ou o pequeno ramo de tomilho plantado sem esperança, aparentemente morto e frágil, que afinal desponta as primeiras folhas tímidas. Há um poema da polaca Wislawa Szymborska que me ajudou a traduzir este encontro vegetal:
O SILÊNCIO DAS PLANTAS
O relacionamento unilateral entre mim e vocês
não vai mal de todo
Sei que são folhinhas, pétalas, espigas, pinhas, caules
e o que se passa convosco em Abril e Dezembro.
E embora a minha curiosidade não seja correspondida,
inclino-me especialmente sobre umas
e ergo a cabeça para as outras.
Para mim, vocês têm nomes:
ácer, bardana, anémona,
urze, zimbro, visgo, miosótis,
já eu para vocês, nenhum.
Viajamos juntas.
E nas viagens conversa-se.
Trocam-se opiniões, nem que seja sobre o tempo
ou sobre as estações velozmente atravessadas.
Temas não faltariam, pois muito temos em comum.
Estamos ao alcance da mesma estrela.
Fazemos sombra, regidas pelas mesmas leis.
Tentamos saber algo,
cada uma à sua maneira
e o que não sabemos também nos assemelha
Perguntem, tentarei esclarecer-vos:
o que é ver com os olhos,
para que me bate o coração
e por que o meu corpo não cria raízes.
Mas como responder às perguntas não colocadas,
ainda por cima, sendo eu para vocês assim,
tão ninguém.
Moitas, pinhais, prados e juncais,
tudo o que vos digo é um monólogo,
mas não são vocês que o ouvem.
Uma conversa com vocês é imprescindível e impossível.
Urgente nesta vida apressada
e adiada para nunca.
in Instante. Tradução de Elżbieta Milewska e Sérgio Neves. Relógio d’Água, 2006.
De ver as plantas, tenho recebido o fruto de começar a perceber de que maneira a ecologia – na definição, o estudo das relações entre os seres vivos e o seu habitat – pode ser integral. Tomava-a apenas como uma bandeira ideológica, atendia apenas a partes deste todo. Há um equilíbrio e uma ecologia das relações, do trabalho, do estudo, da oração… Aqui está a integralidade que importa não esquecer!
Escrevo a partir de um lugar transitório. Continuo a irritar-me com os chavões “verdes”, com a minha lentidão e dureza de ouvido em relação a estes temas. E não sou nada entendedor nem frenético em relação ao que vou conseguindo fazer. As plantas, sem nada dizerem, têm-me ensinado a parar para ver. A partir das mãos que tocam a realidade, os ritmos vitais revelam-se com maior paciência e torna-se possível esperar das pessoas com quem nos rodeamos que despontem em perfumes semelhantes aos que me habituei a esperar do alecrim e das laranjeiras.
Foto: Corina Rainer, Unsplash
